.
Частенько – примерно раз в два-три месяца – моя жизнь оказывается на самой-самой грани.
Мне либо хотят вырвать печень, либо разорвать на куски, либо откусить голову. В лучшем случае – просто высосать душу и дело с концом. Мне выламывают двери моего несчастного подвала, что заменяет мне дом. Крушат этот не самый дорого обставленный офис, обращая в щепки ту немногочисленную мебель, что мне удаётся сюда затащить. Мнут бока верному Фольксвагену-жуку, который и без того давным-давно напоминает автомобильный аналог монстра Франкенштейна, будучи собранный из десятков, а то и сотен почивших товарищей. Выжигают дырки в любимом кожаном плаще, рвут джинсы, порой дотягиваясь и до самой кожи. А ещё – в мои самые неудачные дни – плавят мне руки до состояния использованной восковой свечки.
И каждый раз, болтаясь на волосок от смерти, ощущая её ледяные тиски на шее, холодную сталь тонким кончиком на коже или зловонное дыхание на лице, я на секунду нет-нет, а думаю – Гарри, какого чёрта? Когда-нибудь ты уже будешь учиться на своих ошибках? Может, что-то пора менять в своей жизни [пока она у тебя ещё есть]? Сколько можно плакать, колоться, терять друзей и близких, калечить тело и душу, но продолжать жрать этот проклятый кактус?
И каждый же раз, предсказуемо и очевидно, лёжа потом в полузабытии от усталости, а порой и близости к болевому шоку от всех тех счетов, что моё тело, в момент опомнившись, начало мне предъявлять, даже в этом вегетативном состоянии понимаю, что...
Такого. Никогда. Нет. Вечно.
Ну, или покуда мне удаётся вывернуть все ополчившиеся против меня напасти в свою пользу. Покуда мне удаётся в самом конце вот так лежать. В луже чужой и немного собственной крови, в обращающемся в мерзкую склизкую жижу потустороннем снегу, осколках чьих-то надежд, мечтаний, прошлых, нынешних, потерянных или так и не обретённых жизней. В желтеющей траве, в очерченном мелом и солью круге, в колючих водах озера Мичиган. И даже обезьяньих какашках. Горящих обезьяньих какашках.
А миру вокруг не рушиться мне на голову, не сворачиваться в трубочку, не скрываться тьмой и не тонуть в крови миллионов невинных жертв.
Поверьте, мне самому дико от того, что только я порой стою между всеми вами, очаровательными людьми, ведущими свои обычные, ничего не подозревающие жизни, и полным швахом. Только я отделяю эту вашу тонкую плёнку привычной реальности от всего магического и не только ужаса, что прячется в тени или, может быть, просто даже сидит за соседним столиком в обличии шикарно брюнетки с третьим размером груди. Только я.
Потому что, несмотря на заносчивого Моргана и весь занудный Белый Совет, когда дела действительно катятся в полную жопу, больше некому.
Потому что, даже когда ясно, как божий день, что за очередной такой подвиг ты получишь только обидки, переломы, боль и унижение. Когда знаешь, что смотреть на тебя после этого будут так, как сейчас глядит на меня Хват – осуждающе, обвиняюще, почти с ненавистью, - всё равно понимаешь. Кто-то должен.
Хват не говорит этого вслух. Не словами. Но это сквозит в каждой его позе, в каждом движении, повороте головы и блеске глаз. Это звучит в его речи, даже когда он говорит о несчастных пропавших и – зная норов и гадкую натуру Зимних – скорее всего давно мёртвых детях. Да, он пришёл искать моей помощи, но для него я – вовсе не человек, который остановил безумную Летнюю Леди. Я не спас мир, равновесие и чёртов Стол. Я – человек, отобравший у него Лили.
Равно как и для Титании я тот, кто убил её дочь.
Это мой крест, моё клеймо. Если бы я мог, я бы добавил в своё чёртово описание в телефонной книге – Гарри Блэкстоун Копперфильд Дрезден, розыск пропавших вещей, паранормальные расследования, консалтинг, советы, разумные цены. Никаких приворотных зелий, бездонных кошельков, вечеринок и прочих развлечений. Зато ваш мир, скорее всего, рухнет ко всем чертям, ваш дом сгорит, детей и женщин угонят цыгане, а сами вы можете не дожить до вечера. Гарантия исполнения – 100%.
Полтора года назад я не позволил привычному миру погрузиться в пучину катаклизмов и медленного агонизирующего разрушения. Но какой ценой?..
После этого взгляда, я слушаю Хвата молча. Мало того, что сморозил глупость, так ещё и осознание последствий собственных действий – вопреки всеобщему мнению – покоя не даёт. Вопросы не задаю и не пытаюсь уточнить у него оборванные фразы и короткие мысли. Феи. Чёртовы поганые Феи. Бесполезно.
Рыцарь называет клуб «Кроатон», и всё, что мне остаётся, это только поморщиться, ощущая, как по спине бегу противные мурашки. Название вызывает в памяти сразу всю сверхъестественную дрянь, связанную с этим словом. И чёртов вирус, превращающий людей в черноглазых кровожадных тварей, и исчезнувшее в никуда индейское племя, и того долбанного чародея, который ковырялся у людей в мозгах, заставляя сводить счёты с жизнью.. А ведь с лихвой на одно Чикаго хватит уже только хреновых фей.
- Где живут тролли, Дрезден? – бросает Хват напоследок, покидая мой душный, тесный и вообще ставший совершенно немилым офис.
- Совсем за дебила меня держишь? – зло вопрошаю опустевший после его ухода воздух.
Хват не виноват в том, что всё так вышло. Не виноват в этом чувстве неудовлетворённости и досады, что мучает меня с тех пор, что усиливается сейчас, когда я понимаю, что в моём городе, под моим носом Зимние творят свой беспредел. Опять.
Он мог прийти раньше. Да, должен был. Приди он раньше, может быть, кого-то из этих ребят удалось бы спасти. Но, видимо, решение обратиться к Гарри Дрездену теперь некогда милому и добросердечному Хвату давалось с трудом.
Я достал из нижнего ящика толстый телефонный справочник и нашёл этот самый клуб. Запомнил адрес и вздохнул. Для подобных ночных походов по злачным местам я уже слишком стар. Ну, да.. а для беготни по городу за грёбаными феями – в самом соку, это же очевидно.
Я встал и поудобнее перехватил клюшку, проверил, хорошо ли держится барабанная палочка, заменяющая мне жезл, в глубоком кармане плаща. Надо было идти домой и хорошенько подготовиться. Хват там что-то говорил о троллях. Мне ли не знать, что там, где речь заходит о троллях, автоматически, речь идёт о мостах. И все эти мосто-мысли мне совершенно не нравились.
Жук и клюшку я оставил дома, отдав предпочтение вечерней прогулке и гладкому дереву барабанной палочки. В коне концов, вечером возле клуба меньше шансов привлечь ненужное внимание мужику, крутящему в пальцах комплектующую музыкального инструмента, чем тому же мужику с хоккейной клюшкой наперевес. На правой руке - верный браслет из сегментов, напоминающих миниатюрные средневековые щиты. Он аккумулирует кинетическую энергию от любого движения руки и хранит в себе для последующего использования. Одноразовая, требующая времени для накопления, но порой очень незаменимая вещь. На левой - модифицированный браслет-щит. В этот раз, по идее, он должен остановить не только жар, но и само пламя.
Со стороны «Кроатон» напоминал самый обычный клуб – кричащая неоновая вывеска, море света, вереница жаждущих попасть внутрь гостей, огороженная толстыми бархатными канатами сине-голубых тонов, громила на входе с каменным лицом, не пускающий никого лишнего внутрь. С той лишь разницей, что вблизи намётанный глаз видел, что каменность этого лица вовсе не была чрезмерной метафорой.
- Дрезден, - оно, кем или чем бы оно ни было, не спрашивает. Констатирует. Что ни говори, а приятно, когда, куда бы ты в городе ни пошёл, везде узнают, приветливо встретят, пивом напоят, на мягкий диван усадят.
- Я за него, - отзываюсь в ленивой ежедневной манере, стараясь произвести впечатление человека, который пришёл сюда не драться и не спалить весь балаган к чертям.
Существо – фей – долго смотрит на меня оценивающим взглядом, при этом почти полностью лишённым интеллекта и человечности, но понимает, что размозжить мой мозг об асфальт прямо здесь и сейчас, как того, скорее всего, хотелось бы Мэб или Мэйв, или кому там принадлежит конкретно это заведение, он не может. Люди вокруг. Ну и, быть может, ему совсем чуточку страшно. Я же – тот ещё садист и убийца фей.
Время идёт. Две гламурные кисы в одинаковых странных платьях, больше похожих на растянутые самым непотребным образом, едва скрывающие их загорелые, явно силиконовые – простите, глаз-то у меня намётан – сиськи, тельняшки, уже начинают нервно переминаться с ноги на ногу и гневно морщить нос. Знали бы они...
- Проходи, - наконец бубнит существо, отцепляя самый толстый, почти выбеленный в своей синеве канат и пропускает меня внутрь.
В клубе всё сверкает и гремит музыка. Я жмусь к краю, стараясь не заходить в самую глубину – тут почти наверняка полным-полно сложной техники, которая с моим приходом и наличием может неприятно поджариться в любой момент. Ну же, Гарри, просто держи себя в руках, не чихай, не волнуйся и не дёргайся. Ах, если бы можно было задержать в себе магическую энергию, как люди задерживают дыхание ныряя или сдерживая напавший некстати чих!
Первый смартфон кашляет, искрит и дымится, когда я задеваю локоть очередной дамы, делающей фото себя и уже очень нетрезвых подруг. Первая жертва. Первая кровь. Ощущаю себя долбанным Рембо, понимая, что шутка не смешная, и вечер может кончиться чем угодно, в том числе и кровавой баней. Как всегда.
Протискиваюсь мимо страстно целующейся пары, взрывая пару лампочек на ходу, а потом натыкаюсь взглядом на очередной столик и останавливаюсь. Впрочем, нет. Не удивительно.
- Привет, Хват.
[AVA]http://sd.uploads.ru/h0MyN.png[/AVA][NIC]Harry Dresden[/NIC][STA]hell's bells![/STA]
[SGN]
| HARRY DRESDEN
WIZARD
Lost Items Found.
Paranormal Investigations.
Consulting • Advice • Reasonable Rates.
312-555-8702
__
__
No Love Potions, Endless Purses, Parties, or Other Entertainment |
[/SGN]
