.
   Штаты. Не сказать, чтобы твоё самое любимое направление, но и здесь можно было найти свои прелести. Впрочем, наслаждаться ими долго у тебя нет особой возможности - график разлюбезный босс составил весьма насыщенный и плотный. В последний вечер перед отлётом обратно в туманную Англию, ты решаешь развлечь себя местным колоритом и покупаешь билет на боевое шоу WWF. Именно сидя там и попивая явно разбавленный и простой, как дважды два, американский лагер, ты и получаешь первое внеплановое SMS.

   Имя и лицо. Уилл Скарлет, молодой человек с ярко выраженными глазами, на вид 25-30 лет. Ничего выдающегося, ничего особенного. И лаконичная подпись:

   Вот только вместо адреса у тебя теперь на руках одно лишь название города, прочитав которое ты слегка усмехаешься и качаешь головой. Порой тебе, даже в отъезде, даже на другом полушарии планеты кажется, что кругом тебя окружают одни Бруки - это имя и всё на него похожее постоянно мерещится тебе то тут, то там. Что ж.. пусть так, пусть только город. Разыщем - не вопрос.

   И всё же отыскать Сторибрук оказывается даже для тебя той ещё задачкой - город словно не существует для электронных систем и цифровых носителей, равно как и большинства жителей страны. Атласы и справочники бессильны, и то ли это место на самом деле не является реальным, то ли очень, ну очень не хочет быть найденным. В какой-то момент тебе в голову приходит идиотское сравнение этого населённого пункта с Мориарти - такая же неуловимая, вечно ускользающая прямо из рук тайна, ревностно хранимый ограниченным кругом лиц секрет. Почему ты ни на мгновение не сомневаешься в том, что этот город действительно есть? Потому что Джим не ошибается. Никогда. И ты продолжаешь искать. И находишь ведь. Внезапно, неожиданно, словно бы истина поразмыслила, прикинула варианты и решила таки открыться тебе, указывая, правда, одно лишь смутное направление.

   Обычно ты придерживаешься конкретного и строгого правила - не привлекать внимания. Никак. Ничем. Ни в коем случае не отсвечивать. Но Штаты.. расстояния, дорога! А ты обожаешь процесс, движение, и потому на этот раз не отказываешь себе в маленькой шалости. И из всего возможного транспорта для путешествия выбираешь именно его. Pontiac Trans Am 1982 года. Правда, без соответствующих модификаций. Тем более, что автомобиль и без них смотрится более чем внушительно и приковывает взгляд.

   До поры до времени GPS ведёт тебя относительно исправно, хоть тебе и приходится периодически сверять направление с компасом и накарябанными на обрывке салфетки из чёрт знает какой по счёту забегаловки координатами. Но примерно лиги за полторы до нужного места и он, этот треклятый GPS, начинает барахлить. А ровно на месте расположения дорожного знака Welcome to Storybrooke - почему-то повёрнутого в сторону от города, а не к - и вовсе отрубается, приказав долго жить. Ты даже резко притормаживаешь и сидишь с минут пять, просто глядя на треснувший и испускающий дымок девайс. Всё чудесатей и чудесатей.

   Дальше сходит с ума компас - его стрелка бешено вращается, напрочь отказываясь выбрать хоть какое-то направление. Делать нечего, и ты откладываешь его в сторону, вздыхаешь и снова смотришь на дорогу. Мобильный до сих пор работает, а короткий обмен сообщениями с Джимом (в котором, разумеется не присутствует ничего ни про внезапно сгоревший GPS, ни про сбрендивший компас) вроде как, доказывает тебе, что и твоя собственная голова всё ещё хотя бы относительно исправна. В любом случае дорога идёт прямо, и особых других вариантов для проверки у тебя пока нет.

   От знака до города оказывается ещё лиги полторы, так что забеспокоиться и разувериться в своей правоте и удаче ты не успеваешь. А вот дальше... Город странный. Непривычный, не шибко похожий на все остальные заурядные захолустные американские города, что тебе пришлось проехать в поисках этого загадочного места. С теми усилиями, с которыми данная географическая точка пряталась в слоях реальности и чужих знаний, ты уже вполне ожидаешь увидеть почти всё, что угодно - да хоть бы и дорожку из жёлтого кирпича на самом въезде! - но только не это.

   А ещё этот жёлтый Фольксваген "жук" и упрямо, слишком внимательно разглядывающая тебя блондинка. Пусть и весьма симпатичная - Себастиан, фу!

   Проклятые мелкие городки на периферии. Это тебе не Англия! Здесь такой человек, как ты, сразу бросается в глаза. А к этому моменту "Как же вы меня все бесите" уже практически написано на твоём лице крупными мигающими неоном буквами.

   Любезность за любезность. Покинув укрытие своего чёрного мускулистого авто, ты встаёшь рядом на проезжей части, расставив ноги на ширину плеч и многозначительно засунув руки в карманы кардигана, оттягивая их ими вниз. И выжидающе-провоцирующе пялишься в ответ.

   А потом в происходящее таки включаются работавшие всё это время в пассивном режиме инстинкты.

   - Доброе утро, Шериф.

Отредактировано Sebastian Moran (2016-05-25 02:27:45)