.

   - Мистер Мэтьюс... Джим, - [я ведь могу вас так называть?] - мысленно вставляет в его речь Мориарти, но в живую эту часть фразы так и не слышит. - Мои клиенты всё же очень настаивают на денежном эквиваленте выплаты..

   Лысеющий человечишка в кремовом костюме средней руки сидит напротив и уже битые полтора часа пудрит Джиму мозги своими проклятыми клиентами. Мало того, что грёбаный Долман прислал вместо себя главу юридического департамента Phillips, так ещё и поручил ему выторговать у загадочного мистера М совершенно иные условия вместо не единожды озвученных.

   - Послушайте, Кэрри.. - [или как вас там!] он устало закрывает глаза и трёт переносицу. Ещё совсем-совсем немного и процесс переговоров станет совершенно невыносимым, а ему никак нельзя терять лицо. - Вы не первый раз в городе. Не первый раз набираете этот номер. Мы, в конце концов, не первый раз имеем дело с мистером Долманом.. - [кстати, где, мать его, он сам?] - Вы прекрасно знаете, как мы.. работаем. И условия, которые выставляет...

   - Да, чёрт побери, мы знаем, как работает Паук!.. - лысеющий юрист закипает раньше, вскакивает с кресла и сжимает кулаки. Но тут же разжимает их и добавляет уже сильно тише и спокойнее, - чтоб ему...

   Мориарти не видит и не слышит - чувствует, как встаёт со своего места сидевший позади Себастиан, ловит периферическим зрением отблеск его горящих глаз в расширившихся зрачках Франческо Кэрри.

   - Как вы, - [меня], - его назвали? - очень медленно и едва-едва слышно проговаривает вопрос Джеймс, поднимая на всё ещё стоящего юриста свои чёрные глаза.

   Моран за его спиной делает пару шагов по направлению к нарушителю спокойствия, но стремительно накаляющуюся обстановку раскалывает негромкий сигнал мобильного, возвещающий о пришедшем SMS.

   Я на нашей старой квартире. В Бэксли, - пишет брат, и Джим безотчётно чуть улыбается уголком рта. И он уже почти набирает ему ответ - Какого дьявола ты там делаешь, детка?  - но за первым почти сразу приходит второе SMS, моментально стирая с лица брюнета все намёки на улыбку. Он хватает как раз поравнявшегося с ним полковника Морана за запястье и ловит его вопросительный взгляд.

   - Ричард.

-x-
   Почему Моран всё ещё здесь? Почему он жив дольше всех? И почему ему столь многое можно? Почему он живёт с ними и знает такие вещи, за которые любому другому человеку вынули бы из черепной коробки мозг? Потому что ему давно не нужно ничего объяснять. Периодически - давать указания. Ценные, но почти всегда короткие. А в таких случаях достаточно одного имени. Ну, может быть, ещё слегка испуганного взгляда. Себастиан Моран никогда не видел таких оттенков в привычной кофейной черноте знакомых ирландских глаз, так что то, что дело дрянь, он понимает сразу.

   Уже через три минуты двадцать шесть секунд они мчат в чёртов Бэксли. Себастиан и так во всеоружии, да ещё и лучшая оперативная часть Сети поставлена на уши. В течение получаса несчастный районишка будет замотан в плотный кокон, и Пауку останется только потянуть нить.

   - Джим, какого дьявола ты так рвёшься вперёд, - добравшись до своего старого дома, Мориарти вовсе не останавливается, чтобы подождать своих доблестных рыцарей Отсутствующего Стола. Ему некогда. - Ты думаешь, я пущу тебя туда просто так?

   - Бастиан, кой чёрт! - Джим выкручивает руку, безуспешно пытаясь вырвать свой локоть из вцепившихся в него пальцев снайпера. - Там мой брат!

   - Да остановишься ты или нет, босс! - Моран одёргивает его и хватает за плечи, разворачивая к себе. - Ты сам-то подумай! Ты получаешь SMS. Якобы от Ричарда. Что он какого-то хрена чёрти где. Ломишься сюда, как ошпаренный. И ждёшь, что я пущу тебя туда первым?

   - Сообщение прислал Ричард, - перестав дёргаться и лишь хмуро и чуть злобно глядя на своего телохранителя, отзывается брюнет.

   - Откуда такая уверенность?

   - Больше никто не знает, что мы когда-то жили здесь.

-х-

   Они поднимаются по лестнице тихо и осторожно, хотя Джеймсу кажется, что сейчас стук его неожиданно образовавшегося сердца слышно на все этажи и все квартиры. Моран идёт в двух шагах позади, держа свой тактический Sphinx 3000 наготове, но в то же время так, чтобы его в любой момент можно было спрятать от не к месту возникших любопытных глаз.

   До сего момента никто не задаётся вопросом, как именно они попадут в квартиру. Или как вообще туда попал до них сам Брук? А когда они достигают двери, вопрос отпадает сам собой - Мориарти в своём обострённом восприятии отчётливо различает небольшой зазор между дверью и косяком. Не заперто. От полковника тоже не ускользает этот факт, поэтому он решительно отодвигает в сторону замершего шефа и, вскинув пистолет на изготовку, аккуратно приоткрывает дверь.

   Внутри беспорядок. Вывернутые шкафы, раскиданные вещи, на стенах брызги, а на полу - собравшаяся в лужу кровь. Ещё пара шагов, и Себастиан обнаруживает в приоткрытой кухне тело, на плите - кастрюля с выкипевшей водой. Быстрый осмотр и отставной военный шумно выдыхает и неприкрыто крестится, молча благодаря так ненавистного его гениальному шефу Бога за то, что на полу перед ним лежит не Брук.

   Плотно закрыв за собой дверь в кухню и скинув на разлитую по полу кровищу пару попавшихся под руку шмоток, Моран идёт дальше, в тайне надеясь, что Ричарда они тут вообще не найдут. Но, видать, лимит везения на сегодня уже исчерпан парнем на кухне, потому что вот он, потеряшка-Брук. Сидит, свернувшись крючком в гостиной возле стола. Полковник Моран так хорошо знает эту позу, эти глаза, эти растрёпанные волосы, этот проклятый всеми демонами на свете безумный блеск, что ему моментально становится дурно до тошноты. Если бы он не был на сто и больше процентов уверен в том, что весь день до этого провёл со старшим братом, то решил бы, что чёртовы ирлашки его просто в который раз разыграли, обменявшись местами на самом деле. Но нет. Джим действительно был Джим, а этот.. это, свернувшееся в его привычной позе, в настолько кричаще его приступе - Господи Боже - Ричард.

   Стряхнув оцепенение и ужас, Себастиан ещё пару раз оглядывается - инстинкты, инстинкты, работа! - убирает пистолет и садится рядом. Трясущейся рукой зачем-то проверяет пульс. Нитевидный, бешеный, живой. Ричард дёргается, Себастиан отскакивает и падает на пол.

   - Спокойно! - он примирительно выставляет вперёд руку, видя у Мориарти-младшего нож. - Только спокойно. Я сейчас.

   Он имел дело с Джимом в таком состоянии. И гораздо больше раз, чем ему, может быть, хотелось бы. Хотя, безумие Мориарти было на столько частью его образа и сущности, что, несмотря на периодически случающиеся такие вот жутики, прекрати он в один прекрасный день ехать крышей, Моран не на шутку забеспокоился бы. Но это.. было другое. На сколько снайпер мог судить по всему тому, что ему было известно об этой парочке, Ричард Брук из двойни Мориарти всегда был.. нормальный. Джеймс рассказывал ему как-то, что брату несказанно повезло: когда его ДНК кидала кубики при делёжке, и он оказался психически здоров. Выходит.. он ошибся?

   - Джеймс! - полковник натыкается на невытерпевшего столь долгого ожидания шефа уже в коридоре и тут же запинается. Как о таком сказать? Это  - внезапно - вам не по людям из винтовки стрелять. Он вздыхает и кладёт стремительно впадающему в близкое к панике состояние Мориарти руку на плечо. - Я бы не хотел, чтобы ты это видел. Но.. другого выхода нет.

   - Ты сдурел?.. - слабым голосом вопрошает Джим, отпихивая его руку и глядя в ответ так, будто Моран только что признался ему в том, что перешёл на сторону ангелов.

   Мориарти медленно обходит своего телохранителя по кругу, не разрывая зрительный контакт. Весь его взгляд - как один большой вопрос - "Себастиан, какого дьявола? Он ведь не умер, правда?". Моран разворачивается к нему, когда брюнет оказывается за его спиной и прямо перед входом в гостиную. К этому моменту, глядя на то, как выглядит сейчас его безотказный воинственный снайпер, Мориарти становится по-настоящему страшно. Он вовсю ощущает холодные липкие щупальца гадкой невыносимой паники, обхватывающей его горло и грозящей отобрать кислород.

   - Придурок, - совершенно беззлобно коротко бросает он Себастиану, морщась и отворачиваясь, чтобы наконец войти в гостиную и ..найти своего Ричи.

   Время медленно, очень медленно замедляет свой бег, а потом и вовсе останавливается. Рядом с Джеймсом Мориарти Время вообще ведёт себя особенным образом, искривляясь и завихряясь, стремительно убегая вперёд и отматываясь назад, сворачиваясь и разворачиваясь причудливыми фигурами, выворачивается наизнанку. Но редко, когда замирает в священном ужасе перед маленькой скрюченной фигуркой на полу, чтобы затем расколоться на мириады бесчисленных холодных и острых осколков.

   - Нет, - коротко и отрывисто, чётко и громко, но глухо и еле слышно в умершем вокруг воздухе и исчезнувшем времени произносит Джим. - Нет, Ричи. Нет. Нет. Нет.

   Последние слова он произносит быстро-быстро, так что их с трудом можно отличить одно от другого - разнится только интонация набирающей скорость речи. Старший стремительно падает перед близнецом на колени и обхватывает того за плечи, а потом резко - так же как и не-секундами ранее ожил - останавливается и замирает, подобно самому времени, ощущая грудью даже через рубашку острый укол кончика ножа.

[SGN]

We came into the world like brother and brother; And now let's go hand in hand, not one before another. -William Shakespeare

[/SGN][AVA]http://s8.uploads.ru/f8CWA.png[/AVA]

Отредактировано Jim Moriarty (2016-06-08 23:53:55)