.
Потолок был белый.
Слишком белый.
Пустой и белый.
И яркий.
Прямо как свет в конце тоннеля.
Прямо как...
Когда глаза привыкли видеть, он различил на белизне мелкие трещины, неровности и следы шпателя. Из чистого потока бессмысленного света потолок неотвратимо становился реальностью. А потом группка чуть темноватых пятен неизвестного происхождения слева в углу сложились под его внимательным въедливым взором в редкую стаю птиц.
Джим дёрнулся и широко-широко открыл глаза, когда по телу прошла первая волна воспоминаний. Он медленно, болезненно медленно, с невероятным трудом поднял одну руку и коснулся головы.
Перебинтована.
Из поднятой бледной и какой-то уж совсем тонкой руки торчала капельница, и он резко выдернул иглу. Больно. На месте укола проступила тёмная, почти чёрная и вязкая, словно дёготь, кровь. А затем не торопясь поползла по почти прозрачной, как рисовая бумага, коже вниз. Живой? Какого дьявола?
И тут новая волна воспоминаний накрыла его с головой.
.
Скука.
Отчаяние.
Боль.
Шерлок.
Невозможно сопротивляться. Проклятый детектив ему мешает, но как же ему нравится с ним играть. Пляши, пляши, Шерлок Холмс, не останавливайся. Ты не можешь, НЕ МОЖЕШЬ, не можешь быть обычным. Ну же, Шерли, пожалуйста, нет!
Скука кусается и воет, разжёвывая в пыль его мозг там, на Крыше. Как же всё это надоело, Ричард.
Ричард. Ричард. Ричард. Его альтер эго, мимолётная фантазия. Ричард Брук был подделкой. Такой красивый, такой настоящий и очаровательный, но такой фэйк, фэйк, фэйк.
Полковник был против.
Полковник сказал "Джим, не смей".
Но не пошёл бы он, в самом деле, он не слышит её, не изнывает от этого каждый проклятый день. Джим посмел, но и для Морана всё устроил. Сеть всё равно разваливалась под его пальцами. Сеть пошла распускаться по швам. Она, как затопленный им самим же корабль, отправлялась ко дну вместе с капитаном.
Но у полковника всё будет.
Было.
Должно.
Он устроил. Он мог.
Он же не человек, он Паук.
Мориарти закрыл лицо руками, отпихивая от себя трубки с кислородом - они отвратительно щекотали нос. Голова раскалывалась, подробности его [прошлой] жизни впрыскивались в него какими-то толчками, и от каждого по телу проходила судорога и хотелось сжаться в маленький комок.
Слишком много ощущений [настоящих]. Он действительно [снова] живой (?). Но он же застрелился. Застрелился! Какого дьявола?!
Мориарти снова дёрнулся, на этот раз сбрасывая с пальцев датчики-прищепки и начиная судорожно срывать с себя все провода. Окружающие его многочисленные приборы взвыли все разом, как по команде, оглушая и дезориентируя своим писком и ярким помигиванием, вынуждая ирландца зажмурить глаза и заткнуть себе уши от просверливающего мозг воя этих сраных сирен. Ему казалось, что он даже кричал, но нет.
А потом были чьи-то крепкие руки и серо-голубые глаза. Почти как у полковника. Почти, почти, почти. Пока бывший криминальный консультант стряхивал наваждение, он пропустил небольшой шприц. Ему бы хотелось отпихнуть эти руки - кто ты вообще такой? - и вырваться, но сил на это почти нет. Сколько он тут провалялся? И где вообще - тут? Это что, своеобразная версия Ада? Или он внезапно угодил в Рай? Только, видимо, для буйных, поэтому снова в больничной палате. Или..
- Это что, Чистилище? - каким-то бесцветным голосом тупо спросил Мориарти, глядя на то, как сильные пальцы человека в халате обхватили его запястье и всадили ему какой-то укол. Тело почти сразу напряглось, а потом его начала бить мелкая, но заметно увеличивающаяся дрожь.
Что ты мне вкатил, зараза?.. Скажи, что это пройдёт. Ну же, давай же, сволочь, скажи!
Но оно и так прошло, без уточнений, обещаний и заверений. Всего ещё пара мгновений этой мини агонии и мышцы расслабились, а паника отступила, развеивая сгустившийся в голове туман. Теперь он видел более ясно и осознавал, что да, это - больничная палата. А этот чудик со смешной причёской, судя по всему, врач. Джим скосил глаза на бэйджик на халате, но буквы всё ещё отказывались складываться для него в слова, так что там были просто чернильные пятна. Пока.
На следующие полчаса он замолчал и успокоился, сосредоточенно, внимательно, цепко наблюдая за этим доктором и его манипуляциями. Стандартные. Простые, но точные методики. Он был неплох, хоть сама палата в целом и не производила впечатления большой, дорогой или хотя бы просто слегка известной клиники. Мориарти поймал себя на мысли, что с облегчением не узнал в окружающей обстановке Бартс. Проснуться в госпитале Святого Варфоломея он бы не выдержал.
Хотя, он вообще проснуться не ожидал.
Этот вопрос горел у него на языке всю процедуру. Но укол - что бы там в шприце не было - подействовал и дал ему возможность подобраться. Как-то себя контролировать. Нейролептики? Откуда докторишка знал, что и когда ему давать?
Наконец с вознёй вокруг него покончено, все приборы и их показания изучены. Большая часть датчиков, включая эту долбаную "прищепку" для пальца, возвращены на свои места. Он почти сидел на кровати, нестерпимо желая скрестить на груди руки - но датчики, мать их, опять слетели бы и док запретил. Ирландец облизал губы, чувствуя во рту противный металлический привкус то ли своего Beretta 92FS (всё ещё?), то ли крови.
Док умостился рядом на стул и сложил на коленях руки. Консультант закатил глаза - он не был готов к диалогу ни в каком виде, включая всё ещё бегающий по его крови бесцеремонно всаженный препарат. Джим хорошо помнил действие нейролептиков почти всех возможных мастей. Оно в большинстве случаев отражалось и на речи - открой он сейчас рот, чтобы говорить, из него вполне могли потечь слюни, вместо слов.
- Вы очнулись чертовски вовремя. Как Вы себя чувствуете, мистер Мориарти?
Джеймс вздрогнул от этого имени, не сдержался. И уставился на обладателя серо-голубых глаз и сильных рук тяжёлым взглядом. Никто, никто и никогда вот так просто и повседневно не произносил его имя. Он всмотрелся в лицо напротив внимательнее, снова опустил взгляд на бейджик и каким-то неимоверным усилием воли заставил себя его прочитать. "Доктор Вэйл". Снова посмотрел на лицо и задумался, прикусив нижнюю губу.
Нет. Ничего.
Пусто.
Во всех его файлах.
Во всех воспоминаниях вообще никакого Вэйла.
И вместе с тем он как будто бы его знает. Ну, как минимум. Да нет, если бы он был "просто" каким-то там обычным, он бы назвал другое имя.
Ричард Брук.
Нет.
Джим мотнул головой - на сколько это было возможно в бинтах и с ощущением растекающегося в желе мозга в черепной коробке - и снова закрыл лицо руками, болезненно щёлкнув себя по носу "прищепкой" на среднем пальце одной из рук.
С чего же начать?
- Кто вы, чёрт вас дери, и откуда вы знаете это имя?
[AVA]http://s3.uploads.ru/n7Afi.jpg[/AVA]
Отредактировано Jim Moriarty (2016-02-13 20:00:23)